Мэрилин
Этот стих уже выкладывался здесь. И да, какой же он овуляшечий? Он трагичный, из серии "имеем не храним, потерявши  плачем", как вот сынок этот самый.

А мне он кажется именно овуляшечьим. Только овуляшки мечтают, чтобы дети сидели у их юбки до конца их дней, а потом еще страдали после их смерти, так как не смогли отдать им несуществующий долг. Совершенно нормально, когда дети вырастают и уходят из родительского дома, когда они создают свои собственные семьи, работают, учатся, общаются с друзьями, посвящают свободное время увлечениям, а не развлекают родителей, и для родителей, не забивших в свое время на себя, жизнь не заканчивается, когда дети становятся самостоятельными, потому что у родителей были и есть свои собственные интересы, увлечения, желания, а если родители в свою время ограничили свою жизнь детской кроваткой, то для них уход детей из родительского дома становится концом жизни, потому что они жили жизнью ребенка, а не своей собственной. Никто не заставляет этих "героинь и страдалиц" сидеть целыми днями в обнимку с кошкой у окна, ожидая приезда детей и привоза внуков, а не читать книги, смотреть фильмы, шить, вышивать, вязать, гулять, общаться с людьми или выращивать фиалки.

Фу! И меня тоже что-то затошнило, особенно, когда я вспомнила запах новорождённых племянников.

Воувоувоу - берегите вашу одежду!

Вообще не знаю, и знать не хочу. Младенцы - воняют кислятиной, это я точно знаю; про больших детей - я их не нюхала (и представляю, как бы они на меня посмотрели, если бы попыталась - хоть и дети, а подумали бы "ну баба совсем того, чего это она"  

Апофеоз бредятины.