Childfree.                                               9.08.09

Я freeот child. Я childfree.
Своих пристрастий не стыжусь.
И хоть ори ты не ори,
Но я от них не откажусь.
Считаю я, что мы живём
Лишь для себя, не для детей,
И размножаться не спешу,
И призываю всех людей:
Взор обратите внутрь себя.
Там целый мир, полно чудес.
Иначе жить вам без любви
И не подняться до небес.
Вы в суете и маете
Состаритесь, не расцветя,
Жизнь изведёте на детей
И не раскроете себя.
Великий маг и чародей,
Наш Ошо мудрый говорил:
«Зачем плодите вы детей?
Его родил-себя забыл».
А может, то не Ошо был...
Я уж забыла, господа.
Он много что наговорил.
Всё не запомнить никогда.
Но я уверена, друзья,
Что он бы руку мне пожал,
Поскольку лёгкого пути
Он в своей жизни не искал.
Легко ведь это: грядкой быть,
Навозной кучею лежать,
Рожать детей, потом растить
И смысл жизни в них искать.
Не зря я, дескать, жизнь прожил,
Построил дом, возделал сад,
Потом детишек народил.
Что, отстрелялся? Сильно рад?
А сам ты лично кто такой?
Чем интересен, знаменит?
Иль на могильную плиту
Набъют: «Родился и забыт»?
Ах, ты родил? Ах, ты сажал?
Неинтересно это мне.
Что, никого не обижал?
Вот это б выбить на стене.
Не осуждал, не заставлял,
Прощал обиды и любил,
Врагов к груди ты прижимал,
Себя, как сущность, полюбил.
Прощал других, прощал себя
И за ошибки не корил,
И недостатки принимал.
Коль их имел, то и любил.
Любил и чёрных, и цветных,
И никого не отвергал,
Любил, как братьев, голубых
И их проблемы понимал.
Ты понимал, что трудный путь
Им предстоит, пока живут:
Принять себя, простить других,
Тех, что осудят, не поймут.
Коль голубой-тому и быть.
Такими создал их Творец.
А мы прибили их к кресту,
Надели на чело венец.
И стали камни в них кидать,
Раз не такие, как мы все.
А мы ведь братья все, друзья,
Родились на одной звезде.
Что говорить, немудрено
Детей родить и воспитать,
Есть вилкой, ложкой научить
И в скатерть громко не сморкать.
А вот учили вы любви?
Чему могли вы научить?
Раз крошки выросли, ушли
И отчий дом смогли забыть.
Забыть того, кто их родил,
А ныне чахнет в нищете.
Коль сам себя ты не любил-
И детки выросли не те.
Ты эгоиста воспитал.
Любовь к себе и эгоизм
Не равнозначны, господа,
Как меценатство, альтруизм.
Ведь эгоизм - то жадность тела,
Любовь к себе - полёт души.
Себя ты любишь? Ты уверен?
Постой с ответом, не спеши.
Любить себя-нирвана духа.
Не всё так просто, милый друг.
Ты будешь девушкой, потом-старухой.
Что выбираешь ты из двух?
Конечно, девушку, ведь знаешь,
Что юности прощают всё.
А мудрость, зрелость отвергаешь.
Страшат болезни, а ещё
Страшит конец и неизбежность
Платить по гамбургским счетам.
А я за свежую мордашку
Свой опыт жизни не отдам.
Я не отдам друзей и слёзы,
Случайный секс и пустоту,
Свои просроченные грёзы,
Своих мечтаний красоту.
Ушедший день и расставанья
Не променяю на нули.
И юных щёк очарованье
Меня не манит, не моли.
Спасибо всем, кто шёл со мною,
Учил страданием и терзал.
Уходит всё, но не бесследно,
И опыт душу выплавлял.
Её менял, ломал, корёжил
И в дивный превращал цветок.
За жизнь спасибо, милый Боже.
Спасибо, Боже, что помог.
Помог пройти, не озлобляясь,
Переплавляя боль и гнев.
Ещё немного постараюсь,
Приму себя, как всё и всех.
                                 
                                  Татьяна Соколова

Это просто моего любимого, с которым, к сожалению, нам не суждено быть вместе никогда

*  *  *
Прошу Вас, грёз моих герой,
Примите эти откровенья:
Вы мне дарили вдохновенье,
Украв душевный мой покой.

Летя на Ваш манящий свет,
Я смутно понимала где-то,
Что он не может быть рассветом –
Огня сверкающий букет.

И только разум, как стекло,
Спасает от ожогов крылья.
Фантазии не станут былью,
Но лягут строчками стихов.

Тепло далёкого костра
Согреет стынущие пальцы,
И будет плыть в священном танце
Перо до самого утра.

ПИСЬМА

                  Ты письмо моё, милый, не комкай…
                                              Анна Ахматова

Посылают деревья земле свои жёлтые письма,
В каждой строчке-прожилке написано слово «прощай».
Я зайду в старый парк. Листопадом закружатся мысли
В грустном вальсе дождя, что играет на скрипке печаль.

Я не с летом прощаюсь – ведь лето однажды вернётся,
Из цветов луговых мне подарит душистый венок…
Просто шепчет листва, что уже никогда не пробьётся
Через лёд его глаз моей нежности робкий росток.

Что ему эта осень с пожарами парковых клёнов?
Он сожжёт мои письма в костре облетевшей листвы,
Не прочтя ни одной из бесчисленных строчек неровных,
И при встрече случайной ко мне обратится на «Вы».