Наследник творческого рода Писанных-Обкакинных, не иначе 

Ой не знаю, куда поместить, если не сюда, перенесите, плиз. Когда кто-то бесит оч.сильно, периодически рифмоплетничаю. Вот, вдонховилась недавно.

К беспробудному овулью.

Плодиться - вот цель жизни для тебя.
Хрущевка, койка - уголок укромный,
Где он сидит, ширинку теребя
Зачем-то под твой шепот томный-томный.

Спустя какой-нибудь не очень долгий срок
Раздутая ты ходишь, словно мячик.
Талдычишь ты, как школьница урок:
«Цель жизни дети, и никак иначе».

Зачем карьера, творчество, искусство?
Все то, что требует и тонкости, и мозга.
Тебе достаточно инстинкта, а не чувства,
В твоей жизненке все предельно просто.

А лучше бы сказать, что примитивно.
Из тех, ты, на другое неспособных,
И не сказать, что прямо ты скотина,
Но это про тебя - «В мире животных».

Все потому, что попыхтеть под мужем,
А после сиськососом разродиться
Любая может, ум большой не нужен.
Ты просто человекоединица.

И горлопанишь на углу на каждом
Что яжемать, берите, мол пример.
Пока тебе, тупице, не укажут
На то, что много смыслов, целей, вер.

И что у каждого своя дорога,
На детях свет что не сошелся клином.
Поднапряги ты мозг свой хоть немного,
Коль не совсем безмозглая скотина.

Что, неприятно слушать оскорбления?
Поменьше трындозвонь ты про других.
От твоего отличные суждения
Бывают. И немало, знаешь, их.